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無用的詩人
我的詩人,夜幕即將來臨,你窗戶前的夕陽如同一個吝嗇鬼正藏起最后一點金子,白晝漸漸沒入深沉的黑暗之中,那已經(jīng)收割了的田野更加孤寂、沉默地躺在那里。
你悄然坐在書桌前,伸開紙,拿起筆。
執(zhí)筆良久,你卻茫然不知所措,你找不到一個記憶的完整體。待得茶涼。話也澀,筆也澀。連這是掃在你窗上的枯枝也作“澀——澀”的聲音。長嘆之中,我的詩人,你的心難以清平,在寂寥之中你尋思著丟失的靈感。
在無數(shù)焦慮而失眠的夜晚,你為此痛苦不已。
在一種幾乎純粹的渺茫之中,你倏然間想起已被時間的塵埃埋蓋得很深、很遠的一個早往年月的夢。也許是幾十年前,也許更久?上阋言缫延洸磺逶谑裁辞闆r下,也許在故鄉(xiāng)寂靜的山間小路上,行走的時候,也許是小村河邊,面對悠悠流水靜思默想的時候,你曾經(jīng)有一個念頭——這一生一定要寫一首感動自己的詩。
詩人呵,你的心不由為此顫栗。你已埋葬了多少年輕的夢想,為什么唯有這個諾言卻如此鮮活地回到心間?
幾乎一剎那間,你便意識到該用極其嚴肅的態(tài)度面對此事。
你曾經(jīng)想,如果你會把歌兒唱得可以和百靈鳥與泉水媲美,你就不愿去寫詩。如果你能唱著歌兒在田里種莊稼,你就不愿在這冰冷的房間束縛中逃避世俗的熱鬧,久久遙望對樓的人兒安逸與歡樂的生活,待窗簾一道道拉住,燈火一盞盞熄滅,重新坐回桌前,回到那詩中虛構(gòu)的人物之間。如果你能夠到一個山村的小學(xué)去教書就更好了,你就不愿去寫詩,那樣你還能在孩子們中間再次度過一個童年了。
我的詩人,你為什么遲遲沒有動身?
你說,除了寫詩,你一無所長,你只得在極白極光的紙上涂鴉著內(nèi)心的喜與悲。
詩人呵,無用的詩人——有人常這么說。
花朵不會因為你的一首詩而不凋謝,稻穗不會因為你的一首詩而不被人收獲,太陽照常升起,月亮照常圓缺。
我的詩人,你到底有什么用處呢?
那吃草的牛,縫衣的手都比你更能為這個世界留下什么。
你卻仍然固執(zhí)地在紙上留下瑣碎的文字。
為何?
窗外槭樹葉子已經(jīng)變成璀璨的金紅,一年又一年盡了,白日黑夜不斷反復(fù),就連你自己也還無法解釋。 ,我的詩人呵,也許只有這樣解釋了:世間總有一些事,是我們永遠無法解釋也無法說清的,我們必須要接受自己的渺小與無能為力。
那樣,我的詩人,就讓他們說去吧!
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